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En el contendor de desechos
expira un paraguas a la luz de la farola. Una de sus varillas deja escapar dos
gotas de agua atrapadas. La calle huele a lluvia.
Cuando enmudecen las máquinas, hay
algo fantasmal y bello en estos envoltorios que tratan de ocultar los edificios
heridos o en construcción de mi ciudad. Los oigo respirar.
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Como mudas de serpientes
abandonadas en el asfalto, los tubos vacíos se entibian al sol añorando la
consistencia de sus rellenos.